冬日的清晨，是在枕上听风的时辰。风从窗缝里挤进来，带着干冷的锐气，在屋内打了个旋儿，便悄悄蛰伏了。
阳光来得迟，总在八九点钟，才懒懒地踱上南窗的玻璃，将一层薄薄的、近乎透明的金色，匀净地铺满书桌的一角。人便在这片日光里坐着，什么都可以想，什么都可以不想，觉得这晨光是个熟识的、沉默而温和的伴儿，并不催你。
窗外是瘦了的冬天。老树的枝丫如铁画银钩，在青灰的天幕上，描出极疏朗、极清晰的影子。没有鸟鸣，只有远处偶尔一两声孩童的嬉笑，
脆生生的，像冰凌断在石阶上，旋即又归于寂静。这寂静却并不空洞，反有一种沉甸甸的、厚实实的饱满，仿佛整个季节都沉静下来，在做一场酣沉的梦。屋里的人，便也成了这梦的一部分，呼吸匀停，连翻动书页的窸窣，也轻得怕惊扰了它。
展开剩余34%生活的一切，都向内收束，聚拢在这方寸的暖意里。一只瓷杯捧在手中，白气袅袅地升腾，模糊了眼镜片，氤氲里透着安适。那热力从掌心一寸一寸地，缓缓地，暖到心窝里去。
日子仿佛慢下来了，像窗外迟迟不肯落山的日头。这时才懂得，冬的魅力，不在于绚烂与热烈，而在于这沉淀后的清明，在于这一室静好，与窗外那片简净、坦荡的天地，无言相对时，所获得的无穷的安稳与富足。
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